« Tes murmures se répercutent les bas-fond de ma mémoire. »

____________________________________________
Prologue.
Les Cerisiers en Fleurs.
¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯

‹‹ - Rappelles-toi ! Ta mémoire te fait-elle défaut ? Les souvenirs te reviennent-ils ?
Ou m'as-tu. . . oublié dans les limbes de ton esprit ? ››

__Sa petite main aux doigts légèrement boudinés rentrait tout juste dans la mienne, plus calleuse, étroite et usée par le temps. Malgrés ma poigne de fer le sacripan continuait à tirer sur la manche de ma chemise à carreau blanche dépassant de mon veston marron.

‹‹ - Charles-Henry !; tempestais-je d'une voix rouillée; Vas-y doucement nous avons le temps. Je ne suis plus tout jeune... ››

__Et il fallait avouer qu'à quatre-vingts ans passés je commençais à me faire vieux mais surtout je venais de me rendre compte que je ne voulais plus y aller. Mais je le leurs devaient à tous deux. Continuant de m'appuyer doucement sur ma canne, j'attendais qu'il réagisse comme à chaque fois que je disais son véritable nom.

‹‹ - Charlie, papy ! Mon prénom est Charlie ! Pas Charles Henry; me brailla t-il avec une moue à fendre l'âme. ››

__C'était absolument fou le caractère que ce garçon possédait pour huit ans à peine ! Je m'en étonnais toujours. Comme quoi a quatre-vingts ans, on en apprenais encore sur les gens. Je lui souris alors, révélant ainsi mes dents un peu jaunies par le temps et encore toutes présentes pour mon âge.

‹‹ - D'accord Charlie; lui fis-je; mais comme je te le disais nous avons le temps... Alors profitons-en. ››

__Le bambin grimaça puis revint à mes côtés, me tendis une main que je pris et nous marchâmes en silence sur la pelouse fraîchement tondue. Malgrés son silence résigné je le sentait trépigner d'impatiente et ne comprenais pas. Pourquoi tant d'excitation pour cela ? Puis je me souvint que Charles ne l'avait pas vécue lui et que quelques heures auparavant alors que nous roulions dans la Citroën 1945/1952 à traction de mon père depuis notre départ de Caen, je lui avait promis de lui conter l'histoire que mon propre fils avait entendu à peu près au même âge que lui. Bien évidement certains passages seraient remodelés de façon à ne pas trop le perturber car il ne pourrais comprendre totalement... Et puis mon "Charlo" aimait beaucoup mes récits de jeunesses, cela le fascinait.
__Après avoir dépassés les arbres qui nous obstruaient la vue, Charlie retins peu gracieusement un cri d'ébahissement. Je lui lâchais alors la main et m'avançais à travers les allées de stèles blanches; du cimetière d'Hermanville situé à huit kilomètres au Nord de Caen; dressées en l'honneur des ancien combattants, de mes vieux camarades, de mon ami... Il y avait exactement 986 corps de soldats Britanniques reposant sous mes pieds.
__Le gamin se mis à courir avec l'insouciance propre à l'enfance au travers des rangées de croix, certaines ornées de dates et de noms, ou d'autres totalement vierges d'indications. Ne comprenait-il pas que ces gens avaient largement mérités le respect qui leurs étaient du et qu'avec ce qu'ils avaient déjà vécu on ne devaient pas leurs marcher dessus ? Non, encore une fois je me sermonnais, il était trop jeune pour y faire attention.
__Soudain je me sentis mal, accablé de terreur et de tristesse je me retournais violement en sens inverse. J'entendis mon petit-fils crier plusieurs fois avant que je ne veuille me retourner pour le fusiller d'un regard chamboulé. Mais fort heureusement à cette distance il ne pus me voir. Il gambada presque joyeusement jusqu'à moi.


‹‹ - Viens Grand-Père, allons les voir; me dit-il d'une voix essoufflée par sa course.
- Oui mon petit Henry, allons le voir... ›› ; murmurais-je; il ne me reprit jamais de l'avoir nommé comme cela, ou ne m'avait-il pas entendu ?

__Mais il devait avoir compris que c'était important pour moi car rarement je fuyais devant mes responsabilités. En boitillant gentiment nous continuâmes notre chemin. Quelques tombes plus loin je m'arrêtais, le môme caché derrière moi. Nous étions un huit mai, le huit mai deux-mille quatre... Et c'était son anniversaire. Nom d'une pipe ! Quatre-vingt-deux ans serait l'âge qu'il aurait. Je fis rapidement un calcul mental. Presque soixante ans qu'il m'avais quitté le saligaud ! Comme percevant ma nervosité le gosse s'agita et vain se placer devant moi en me demandant innocemment : ‹‹ Papy ? Qui est Jude Thomas Winston ? ››. Je me sentais vieux.